《高老头》对我的震动是平地惊雷的，一副两百年前的巴黎图景似乎和如今的上海北京也没什么两样；两个敲骨吸髓的女儿细想来又何尝不是另一个形式的自己？昨夜，我带着满心烦闷，却无人倾诉我的愧疚；向巴尔扎克的魂灵？难以企及，不知所措……我一次次痛骂高老头糊涂，一回回揪心拉斯蒂涅走上歧途，那样温暖的歧途。
可当一切预想的结局如狂风骤雨般的袭来时，我沉默了，一场走马灯，一场夹杂着爱的抱怨。我无力再去跟随书的本身，因为我早就像高老头把他的爱完全倾注在两个女儿身上一样，我的读书也变成了希望和某个人相遇；当她再也不见，当她从某一瞬间开始抛弃了我，我也就失去了意义；像徒具形状的肉，再见时生怕自己变成高老头那样欺骗自己十年之久的狂喜。
有时候，我觉得似乎和这个世界建立起丝丝点点的联系了，但它却脆弱到风吹草动便散了、断了；冷漠总是在这个时候趁虚而入，像伏脱冷在我耳边低鸣！“想要社会的财富吗？想要别人高看你吗？想要玩弄别人吗？不像一颗炮弹轰进巴黎，就像一滩腐水腐蚀它”！要不是我还残存着那么点对美的意识，是转瞬就要被吞没的。繁华、炫目的样貌、称道的灵魂，哪一样都在绑架我的心；未经打磨的人性啊，总是在那个人选择相信的时候给予他天真。
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